C’était en juin 2022, au Théâtre 13. Avec toute l’équipe du Royal Velours, nous jouions nos dernières représentations de Je m’en vais mais l’État demeure. Cela se passait bien. Si bien que nombreux étaient les spectateurs qui, chaque soir, restaient après ce (long) spectacle pour discuter un peu. Par exemple : un soir, un type me tendit un livre – le sien. Son titre : L’Abolition des privilèges. Comme dans mon spectacle, il y était question de politique française sauf que là, ça se passait durant la Révolution.
« C’est comme vous – ajouta sa compagne – tout est vrai sauf ce qui est faux » reprenant l’un des principes que j’avais donné à la pièce qu’on venait de jouer.

Je remerciai avec moultes révérences et ramenai l’ouvrage dans ma loge. Il y resta jusqu’à la fin de l’exploitation du spectacle avant que je le rapporte chez moi. J’allais le ranger dans ma bibliothèque quand je m’aperçus que son auteur m’avait écrit une courte dédicace. Voilà qui était embêtant : j’allais être obligé d’en lire les premières pages…

Je précise que je ne lis jamais les livres que l’on m’offre. J’ai déjà trop à faire avec ceux que je m’achète, et qui portent presque tous sur la politique. Vous avez lu Le temps des conquêtes de Nicolas Sarkozy ? Moi oui, et c’est même pas le pire. Néanmoins ça prend du temps et voilà pourquoi le reste passe à la trappe. J’ouvrais donc l’ouvrage que j’avais entre les mains : L’Abolition des privilèges, de Bertrand Guillot, aux éditions Les Avrils. Les premières pages étaient bonnes. Pouf pouf. Elles n’étaient pas assez mauvaises pour que je repose le bouquin. Il y était question de la nuit du 4 août 1789, et à l’instar du spectacle de Joël Pommerat Ça ira fin de Louis (référence pour l’auteur, je l’appris ensuite) on en comprenait aisément le contexte socio-politico-économique.

En trois jours, je dévorai le roman, qui au fil de sa narration me semblait faire écho à la situation politique moderne : celle d’une société bloquée par le besoin impérieux d’une refonte du « système » (celle de l’Ancien Régime naguère, et celle du carbone aujourd’hui), mais qui ne semblait pas pouvoir passer à l’acte sans son effondrement…

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+BORD DE PLATEAU MA 12 MAI à l’issue de la représentation

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+BEFORE En vadrouille ME 13 MAI 18:30
Visite guidée
De la convocation des États Généraux à l’abolition des privilèges en passant par l’instauration de la République, nous proposons, en partenariat avec le service patrimoine de la ville de Bourges, une visite sur le thème de Bourges à l’heure révolutionnaire. M
Rendez-vous devant le portail Sud de la cathédrale St Etienne
Gratuit sur inscription : service.civique@mcbourges.com

Hugues Duchêne
Très tôt Hugues Duchêne développe un curieux penchant pour la politique française. Réalisant plus tard qu’il est difficile de concilier Sciences-Po et le Conservatoire, il se tourne paresseusement vers des études d’art dramatique. Puis une école nationale, mais située à Lille. Puis la Comédie-Française, mais à l’Académie. En d’autres termes, il a joué des rôles de page et de servant, mais en utilisant l’argument du “Français” pour draguer les filles. En toute logique, quelques années plus tard, il s’évertue à vider les salles en proposant d’étranges “fresques de théâtre-documentaire”. La dernière, qui porte sur les années Macron, dure six heures. Certains prétendent l’avoir vue en entier.

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Bertrand Guillot
Citoyen concerné, romancier sémillant, Bertrand Guillot  vit à Paris. Il est l’auteur de Hors-jeu (Le Dilettante) puis, aux Éditions Rue Fromentin, de B.A.-BA : la vie sans savoir lire, Le Métro est un sport collectif et Sous les couvertures. Il est également cofondateur du prix littéraire de la Page 111.

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Maxime Pambet
« A noir, E blanc, I rouge ! »… Mais qui est cet homme éructant à la terrasse d’un bar-tabac du 19ème arrondissement ? Approchons-nous avec méfiance. Nom : Pambet, prénom : Maxime. Si ce pétulant intermittent, originaire du Puy-en-Velay, cite volontiers Rimbaud après sa deuxième pinte, c’est qu’avant d’intégrer l’École Nationale Supérieure des Arts et Technique du Théâtre, il a fait hypokhâgne, lui.